In deiner Schläfe starb ein Paradies.

Dasein 

Hatte wogendes Nachtaar
Liegt lange schon wo begraben
Hatte Augen wie Bäche klar
Befor die Trübsal mein Gast war
Hatte Hände muschelrotweiß,
Aber die Arbeit verzehrte ihr Weiß.
Und einmal kommt der Letzte,
Der senkt den hohlen Blick
Nach meines Leibes Vergänglichkeit
Und wirft von mir alles Sterben.
Und es atmet meine Seele auf
Und trinkt das Ewige.

Esistenza

Ebbi una chioma notturna ondeggiante,
giace sepolta da un pezzo.
Ebbi occhi come chiari ruscelli,
prima che l'afflizione fosse  mia ospite.
Ebbi mani conchiglie bianche e rosse,
però il lavoro ne consumò il bianco.
E una volta viene l'ultimo,
che abbassa il fosco sguardo
sulla caducità del mio corpo
e mi butta via tutta la morte.
E su respira la mia anima
e beve l'eterno.




Heimweh 

Ich kann die Sprache
Dises kühlen Landes nicht,
Und seinen Schritt nicht gehn.

Auch die Wolken, die vorbeiziehn,
Weiss ich nicht zu deuten.

Die nacht ist eine Stiefkönigin.

Immer muss ich an die Pharaonenwälder denken
Und küsse die Bilder meiner Sterne.

Meine Lippen leuchten schon
Und sprechen Fernes,

Und bin ein buntes Bilderbuch
auf deinem Schoss.

Aber dein Antlitz spinnt
Einen Schleier aus Weinen.

Meine schillernden Vögeln
Sind die Korallen ausgestochen,

An den Hecken der Gärten
Versteinern sich ihre weichen Nester.

Wer salbt meine toten Paläste -
Sie trugen die Kronen meiner Väter,
Iher Gebete versanken im heiligen Fluss.

Nostalgia

Io non sono la lingua
di queste terre fredde,
io non so tenere il suo passo.

Nè so interpretare le nuvole
che passano in cielo.

La notte è una regina matrigna.

Io penso sempre ai boschi dei faraoni
e bacio le immagini delle mie stelle.

Le mie labbra brillano belle
e parlano di lontananze.

E io sono un variopinto libro di figure
sul tuo grembo.

Ma il tuo volto mi tesse
un velo di lacrime.

I miei uccelli scintillanti
sono coralli trafitti,
sulle siepi dei giardini
dove s'impietriscono i loro nidi delicati.

Chi consacra i miei palazzi morti -
loro portarono la corona dei miei padri,
le loro preghiere s'affondarono nel sacro fiume.

Else Lasker Schüler  

Agonia

Girerò per le strade finché non sarò stanca morta
saprò vivere sola e fissare negli occhi
ogni volto che passa e restare la stessa.
Questo fresco che sale a cercarmi le vene
è un risveglio che mai nel mattino ho provato
così vero: soltanto, mi sento più forte
che il mio corpo, e un tremore più freddo
accompagna il mattino.


Son lontani i mattini che avevo vent'anni.
E domani, ventuno: domani uscirò per le strade,
ne ricordo ogni sasso e le striscie di cielo.
Da domani la gente riprende a vedermi
e sarò ritta in piedi e potrò soffermarmi
e specchiarmi in vetrine. I mattini di un tempo,
ero giovane e non lo sapevo, e nemmeno sapevo
di esser io che passavo-una donna, padrona
di se stessa. La magra bambina che fui
si è svegliata da un pianto durato per anni
ora è come quel pianto non fosse mai stato
.
E desidero solo colori. I colori non piangono,
sono come un risveglio: domani i colori
torneranno. Ciascuna uscirà per la strada,
ogni corpo un colore-perfino i bambini.
Questo corpo vestito di rosso leggero
dopo tanto pallore riavrà la sua vita.
Sentirò intorno a me scivolare gli sguardi
e saprò d'esser io: gettando un'occhiata,
mi vedrò tra la gente. Ogni nuovo mattino,
uscirò per le strade cercando i colori.

Epilogue

Tento, tento, tento, tanto tanto tanto tento

e non sono mai, mai, mai.

Tento, tento, tento, tanto tanto tanto tento,

la morte mi fa ridere.

Tento, tento, tento, tanto tanto tanto tento,

ma la morte mi fa ridere, 

la vita no.

L'alternativa che mi ha dato Piero Ciampi

Vuoi stare vicina? nooo?
Ma vaffanculo. Ma vaffanculo.
Sono quarant'anni che ti voglio dire... ma vaffanculo.
Ma vaffanculo te e tutti i tuoi cari. Ma vaffanculo.

Ma come? Ma sono secoli che ti amo, cinquemila anni, e
tu mi dici di no? Ma vaffanculo. Sai che cosa ti dico? va-ffan-culo. Te,
gli intellettuali e i pirati. Vaffanculo. Vaffanculo .
Non ho altro da dirti. Sai che bel vaffanculo che ti porti nella tomba?
Perché io sono bello, sono bellissimo, e dove vai? Ma vaffanculo. E
non ridere, non conosci l'educazione, eh? Portami
una sedia, e vattene.

Knochen or maybe not

Devo continuare a ripetermelo fino alla fine dei miei giorni :

Le cose succedono quando possono prenderti alla sprovvista.
Le persone tornano quando stavi solo pensando a grattarti un gomito.
Le lettere arrivano quando pigramente giocavi ad aggiornare una pagina web.

Vogliono i miei infarti.

La vita è vita dappertutto; la vita è dentro noi stessi, e non in ciò che ci circonda all’esterno. Intorno a me ci saranno sempre degli uomini, ed essere un uomo tra gli uomini e rimanerlo per sempre, in qualsiasi sventura, non abbattersi e non perdersi d’animo, ecco in che cosa sta la vita, e in che cosa consiste il suo compito. Io mi sono reso conto di questo, e questa idea mi è entrata nella carne e nel sangue. Si, è vero! Quella testa che creava, che viveva della vita superiore dell’arte, che aveva preso coscienza e si era abituata alle sublimi esigenze dello spirito, ebbene quella testa è già stata tagliata via dalle mie spalle. E’ rimasta la memoria e le immagini da me create, ma non ancora realizzate. Queste immagini mi bruceranno come piaghe aperte, è vero! Ma in me è rimasto il cuore, è rimasta quella stessa carne e sangue che può sempre amare e soffrire, desiderare e ricordare, e questa è ancora vita”.

Fedor Dostoevskij, Lettera al fratello Michail dalla fortezza di Pietro e Paolo di Pietroburgo (22 dicembre 1849)

Scendemmo là, dove il giorno si perde

a cercarsi da solo nascosto tra il verde,

e lui parlò come quando si prega,

ed alla fine d'ogni preghiera

contava una vertebra della mia schiena. 

Mattino

La finestra socchiusa contiene un volto
sopra il campo del mare. I capelli vaghi
accompagnano il tenero ritmo del mare.


Non ci sono ricordi su questo viso.
Solo un'ombra fuggevole, come di nube.
L'ombra è umida e dolce come la sabbia
di una cavità intatta, sotto il crepuscolo.
Non ci sono ricordi. Solo un sussurro
che è la voce del mare fatta ricordo.


Nel crepuscolo l'acqua molle dell'alba
che s'imbeve di luce, rischiara il viso.
Ogni giorno è un miracolo senza tempo,
sotto il sole: una luce salsa l'impregna
e un sapore di frutto marino vivo.


Non esiste ricordo su questo viso.
Non esiste parola che lo contenga
o accomuni alle cose passate. Ieri,
dalla breve finestra è svanito come
svanirà tra un istante, senza tristezza
né parole umane, sul campo del mare.


Cesare Pavese

In un anfratto di rupe
risucchia il mare ossessivamente,
un solo vuoto è perno di tutto il mare

Fuori(dal)luogo

Da qualche tempo ho l'impressione sempre più netta che tutti siano morti.
Capita quando parlo con la gente. Nel bel mezzo di una frase mi piomba addosso: si, senza alcun dubbio, questa è la morte.
C'è poco da fare se non emettere un gemito, chiedere scusa e scivolare via il prima possibile.
In queste occasioni sembra che la conversazione sia portata avanti da automi impossibilitati a scegliere le cose da dire.
Sento me stesso o qualcun altro pronunciare cose come: "A mio parere il popolo russo è un grande popolo, ma..." oppure "Si, quello che lei dice a proposito dell'ipocrisia del Nord è senz'altro vero. Tuttavia..." e io penso dentro di me : questa è la morte. 

Ci lasciamo ridendo e morti.

"Parler français", sagt er, "c'est parler sans parler, en quelque manière"

Alla faccia sveglia di Offenbach

Non inventerò l'inutile menzogna della perpetuità

Se devo vivere senza di te, che sia duro e cruento,

la minestra fredda, le scarpe rotte, o che a metà dell’opulenza

si alzi il secco ramo della tosse, che latra

il tuo nome deformato, le vocali di spuma, e nelle dita

mi si incollino le lenzuola, e niente mi dia pace.

Non imparerò per questo a meglio amarti,

però sloggiato dalla felicità

saprò quanta me ne davi a volte soltanto standomi nei pressi.

Questo voglio capirlo, ma mi inganno:

sarà necessaria la brina dell’architrave

perché colui che si ripari sotto il portale comprenda

la luce della sala da pranzo, le tovaglie di latte, e l’aroma

dl pane che passa la sua mano bruna per la fessura.

Tanto lontano ormai da te

come un occhio dall'altro,

da questa avversità che assumo nascerà adesso

lo sguardo che alla fine ti meriti.

--

Ti amo per le ciglia, per i capelli, ti dibatto nei corridoi

       bianchissimi dove si giocano le fonti delle luci,

ti discuto a ogni nome, ti svello con delicatezza di cicatrice, 

ti vado mettendo sulla testa ceneri di lampo e nastri

       che nella pioggia dormivano.

Non voglio che tu abbia una forma, che tu sia

       precisamente ciò che viene dietro la tua mano,

perché l’acqua, considera l’acqua, e i leoni quando si

       dissolvono nello zucchero della favola,

e i gesti, questa architettura del nulla, 

che accendono le loro lampade a metà dell’incontro.

Tutta mattina è la lavagna dove ti invento e ti disegno, 

pronto a cancellarti, così non sei, neppure con questi

       capelli lisciati, questo sorriso.

Cerco la tua somma, il bordo della coppa

dove il vino è anche la luna e lo specchio,

cerco questa linea che fa tremare un uomo in una galleria di museo.

Per di più ti amo, e fa tempo e freddo.

--

“Disegno della tua voce nella riva del sogno,

scogliere di cuscini con quest’odore di costa vicina,

quando gli animali buttati nella cala, le creature di sentina

odorano l’erba e per i ponti si arrampica

un tremito di pelle e di furioso godimento.

Allora mi capita di non conoscerti, aprire l’occhio di questa lampada

a cui sfuggi coprendoti il viso con i capelli,

ti guardo e non so più

se ancora una volta affiori dalla notte

con il disegno esatto di quest’altra notte della tua pelle,

con il ventre che palpita la sua respirazione soave

abbandonata appena nella nostra tiepida spiaggia

da un leggero colpo di risacca.

Ti riconosco, salgo per il profumo dei tuoi capelli

fino a questa voce che nuovamente mi sollecita,

contempliamo

nello stesso tempo la doppia isola sulla quale siamo

naufraghi e paesaggio, piede e arena,

anche tu mi sollevi dal nulla

con il tuo sguardo errabondo sul mio petto sul mio sesso,

la carezza che inventa nella mia cintura il suo galoppo di puledri.

Nella luce sei ombra e io sono luce, sono la luce della tua ombra

e tu gettata nelle alghe fingi l’ombra del mio corpo,

quando la sua angusta fronte ferisce le pietre e proietta

come un fragore di voragine all’altro lato, un territorio

che inutilmente investe e brama.

Ombra della mia luce, come raggiungerti,

come inguainare questo balenio nella tua notte!

Allora c’è un istante segreto

in cui gli occhi cercano negli occhi un volo di gabbiani,

qualcosa che sia orbita e richiamo,

una consacrazione e un labirinto di pipistrelli,

ciò che sorgeva nell’oscurità come un gemere a tentoni,

una pelle che si raffreddava e scendeva, un ritmo rotto,

si muta in convivenza, parola d’ordine, strappo

del vento che si infrange contro la vela bianca,

il grido della vedetta ci esalta,

corriamo insieme fino a che la cresta

dell’onda zenitale ci travolge

in una interminabile cerimonia di spume,

e ricominciano i naufragi, il lento nuoto verso le spiagge,

il sogno bocconi fra meduse morte e i cristalli di sale

dove arde il mondo.”

Engo