Un portico crollato è il cuore mio

I

Mi scordo delle ore trasviate.

L'autunno abita angustie sopra i colli,

mette un indaco vago nei ruscelli
L'anima è un'ostia di spavento, e tutta strade

Mi accade questo paesaggio: fate

di sepolcro orgiastico, Bruni i cieli 

del tuo volto e gli estremi toni

del ponente sotto gli archi bisbigliano 

Nel chiostro che imprigiona la lucidità

uno spasimo spento in odio all'ansia

lascia giorni d'isole viste dalle murate

Nella mia fatica persa fra le nevi; 

e il color d'Autunno è un funerale di appelli

sulla via della mia dissonanza.   

 V

Tenue, frusciando seta sulle ore,

la tua ombra in sussurro passa e scorda,

ed ogni giorno rimandi alla preghiera

il rito di cui solo il ritmo apprendi. 

Mare, lontano e prossimo inumidisce

le labbra tue dove più che in te scolori

E alata , lieve, sul dolo che piangi,

la sera scende senza darti cura.

Nell'antechiardiluna, erra la voce

di stagni nel grande parco gorgogliano le acque 

nel buio incerto, stagni al mio dolore. 

Delle ore diseguali è il mio dominio,

diedi il mio gesto stanco alle alghe duoli

che sono oltre il nostro essere autunnali. 

VII

Ah, essere solo una metafora

scritta in un qualche libro insussistente 

d'un antico poeta, l'anima in altre gamme. 

 IX 

Un portico crollato è il cuore mio

che dà eccessivamente sopra il mare.
Vedo nell'anima passare vele vane,

ed ogni vela ha una sola direzione.

Uno sghimbescio di ombre e di rumore

nella tersa solitudine dell'aria

richiama stelle sulla notte stando

in lontani cieli il portico partito

E fra palmeti di Antille intraviste

attraverso tendaggi di ametiste,

ecco scostati i sogni con le mani,

Imperfetto è il sapor di compensare

il grande spazio fra i trofei eretti

dentro un trionfo rumoroso e mosso. 

X

Dall'infinita vetta mi è toccata 

la vita mia. Fra spesse brume,

primi fumi di un'erema esistenza,

venni acquistando, e per bizzarri riti

D'ombra e di luce occasionale, e vaghi

gridi lontani, e passeggeri slanci

di incognito rimpianto, bagliori

di divino, quest'essere fosco e proscritto.

La pioggia cadde in passati che già fui.
Ci furono campi di neve e cieli bassi

su alcunché di anima di ciò che è mio. 

Mi raccontai nell'ombra, senza capirmi.
Oggi mi so il deserto, ov'ebbe Dio

un tempo la capitale dell'oblio. 

XII

E io sarò il tuo ritorno, questo confuso

abisso tra il mio sogno e il mio futuro. 

(Da Stazioni della Via Crucis di Alvaro de Campos ovvero Fernando Pessoa)